Ils sont en vacances au Mex­ique. L’alcool coule comme une source infati­ga­ble. Elle regarde l’homme qui l’accompagne. Son corps nécrosé, sa clair­voy­ance embuée par l’alcool. Elle se sou­vient de celui qu’il a été, de la fas­ci­na­tion qu’elle éprou­vait pour lui. Elle se sou­vient du bril­lant intel­lectuel tou­jours entouré d’une cour, de leurs dis­cus­sions infinies baignées dans la fumée des gitanes. Elle se sou­vient de la répres­sion qui a suc­cédé à l’euphorie de Mai 68. Elle se sou­vient des bouteilles vides retrou­vées sous le lit, des humil­i­a­tions, de la honte. Elle se sou­vient des ecchy­moses qu’elle n’arrivait plus à cacher sur son pro­pre corps. Brigitte Haen­t­jens con­signe ici la chronique du naufrage d’un homme, d’un cou­ple, de toute une génération.