Il ne se passe presque rien et, pour­tant, tout va mal. Jean-barthes jacques s’écorche les mains, les coudes, les genoux sur la pente raide du quo­ti­di­en : son com­plice l’abandonne, ses meubles sont emportés, le chauffe-eau fait des siennes, les coche­nilles causent des rav­ages et la petite souris grise, elle, n’en fait qu’à sa tête. Un peu de lumière pour schlum­berg­era trun­ca­ta plonge dans l’univers à la fois drôle et pénible de jean-barthes jacques qui, à bout de souf­fle après sa rup­ture avec clé­men­tine et son démé­nage­ment for­cé, pose un regard fur­tif, peut-être dés­abusé, sur le monde qui l’entoure. Avec une langue ludique et un goût pour les références inter­textuelles, le roman frag­men­té de Math­ieu Hachebé nous entraîne dans un clair-obscur des plus sin­guliers. C’est une his­toire de temps per­du, meublé et remeublé, dont on ne s’échappe qu’en accep­tant d’ouvrir la porte au tragique.