«Tout ce qu’il demande, pour l’instant, c’est un motif rationnel de la présence de cette femme dans son salon et une expli­ca­tion à sa con­nais­sance de per­son­nages qui n’ont existé que sur papi­er, dans sa tête et dans l’ordre du jour d’une réu­nion avec un dif­fuseur. Il sourit et, des yeux, fait le tour de la pièce à la recherche d’une caméra que Sonia aurait cachée pour lui faire un can­u­lar.» S’il a aban­don­né tout espoir de réus­sir au ciné­ma ou à la télévi­sion, François Desrosiers, scé­nar­iste peu prospère, n’avait apparem­ment pas réus­si à faire le deuil de ces gens qui habitent tou­jours un recoin de son esprit. Que faire de per­son­nages fic­tifs qui pren­nent vie et exi­gent de leur créa­teur qu’il leur donne une présence tan­gi­ble? Un roman féro­ce­ment orig­i­nal, auda­cieux et drôle sur la soif d’exister.