J’étais assis sur mon banc préféré, au milieu du petit parc, lorsqu’un incon­nu est venu s’asseoir à son tour pour se con­fi­er à moi. Son réc­it m’a ému surtout par son car­ac­tère unique et, je dirais, son prag­ma­tisme rêveur : c’était une his­toire vraie, mais en quelque sorte tapie dans les angles morts de la réal­ité. Je songeais, en le regar­dant ensuite s’éloigner, que des mil­liers d’anecdotes tout aus­si pas­sion­nantes attendaient sans doute d’être racon­tées. L’idée m’est alors venue de provo­quer les choses en ce sens. Pen­dant trois ans, chaque semaine ou presque, je suis retourné m’installer sur ce même banc. Lorsque quelqu’un venait m’y rejoin­dre, je lui demandais s’il avait une his­toire de ce genre à me racon­ter. Les témoignages, peu nom­breux au début, ont au bout d’un temps com­mencé à affluer. C’est comme ça qu’est né ce livre, qui est une espèce d’anthologie de l’improbable. Car il faut bien, un jour ou l’autre, assumer que la goupille car­rée de cer­tains faits n’entre pas tout à fait dans le trou rond de la réalité.