La poésie de Pour­baix mon­tre à quoi peut ressem­bler une vie de l’esprit qui serait ancrée dans le vide d’une présence, ou de la présence (nous avons tous apparem­ment la même). Et c’est pourquoi, loin d’ajouter au bruit, ces pen­sées nous réduisent au silence, parce qu’elles sont les champignons du silence. Tous les livres de Pour­baix sem­blent frap­pés par cet éclair de con­science : le monde est là, et ils n’en sont pas vrai­ment revenus. Ce n’est pas pour rien si les tout pre­miers mots sont: « voir sen­tir », avec un espace entre les deux pour laiss­er entr­er le blanc de la page qui est aus­si le vide de l’esprit qui se rend disponible au monde. Il y a peu d’introspection dans cette poésie, la mise en scène de soi est sou­vent réduite au fait d’être là, dans un monde qui n’en finit plus de faire tourn­er la roue des paysages et des ren­con­tres. On fait du chemin d’un livre à l’autre. On bon­dit entre Mon­tréal et les anci­ennes cités du Mex­ique, puis dans le pays de la mère, avant de revenir dans l’arrière-pays québé­cois. À son tour, L’intimité nomade par­court l’oeuvre de Pourbaix.