Gabrielle regarde son ven­tre gon­fler avec effroi. Chaque jour sa peau s’étire un peu plus. Pour­tant, per­son­ne ne remar­que sa sil­hou­ette nou­velle. Com­ment s’en éton­ner ? Les con­tours de son exis­tence sont flous. Jamais ses par­ents ne lui por­tent atten­tion ; un album de bébé vide devient la preuve ultime qu’ils ont tou­jours voulu l’annihiler. Les mor­cèle­ments traite d’une angoisse si grande qu’elle brouille les per­cep­tions, d’une ter­reur si vaste que le corps se fige, craquèle, risque à tout moment de se frag­menter. Com­ment appartenir au monde si on ne sait que déton­ner dans l’espace ?