J’écrivais par­fois de petites choses, dans ma langue à moi, avec mes yeux, mes espoirs et mes décep­tions. Je rap­por­tais des faits vécus ou pas, imag­inés. Des sou­venirs tor­dus, défor­més par la tuyau­terie du temps. Et puis quelqu’un, qui fait des livres m’a écrit et m’a dit qu’il pour­rait met­tre ça sur du papi­er, qu’il y avait quelque chose à faire, qu’il avait envie de faire. Je pub­li­ais déjà sur le réseau, et je n’y croy­ais pas. Il s’imaginait des choses, il y croy­ait bien plus que moi. Je ne sais pas écrire, pas comme ceux qui écrivent. J’allais lui dire qu’il s’était trompé, de pass­er son chemin…