Cet émi­nent artiste nation­al, décédé depuis peu, était-il pédophile? Un jeune jour­nal­iste s’em­pare du sujet, con­tent d’échap­per le temps d’une enquête à sa pro­pre angoisse ram­pante. Dans un vil­lage anonyme aux envi­rons de Thet­ford Mines, une vic­time lui offrira son témoignage. Per­son­ne n’est dupe: la vérité est une chose, le réc­it qu’on en fait en est une autre. Entre la parole du sur­vivant et les arti­cles qui lui per­me­t­tront d’être enten­due, quelque chose d’essen­tiel se perd. Chez le jour­nal­iste étour­di par la curiosité et par le suc­cès, les ques­tions les plus insi­dieuses s’in­stal­lent bien­tôt à demeure. Qui est-il pour avoir racon­té cette trag­ique his­toire? Existe-t-il une échelle des trau­ma­tismes — toutes les souf­frances se valent-elles? Quand on crée, est-ce qu’on se dévoile ou on se dis­simule? À l’im­age d’un bun­ga­low qu’on rénove au fil du temps, Le fond des choses se déplie et se refor­mule, se remeu­ble pour aboutir, peut-être, à la tran­quil­lité. Avec un humour caus­tique, Thomas Desaulniers-Brousseau fait preuve d’une intime con­nais­sance des divers­es sortes de trous qu’on peut creuser pour aller au fond des choses.