J’héritais de tout ce que je voulais pas. Je pen­sais y avoir échap­pé, j’y retour­nais. La mai­son de mon enfance, la petite blanche qu’on voit quand on se perd sur le chemin d’en haut, en mon­tant vers Saint-Marc. J’allais régler la suc­ces­sion pis revenir à Mon­tréal au plus sacrant, pas ques­tion de m’éterniser. J’ai croisé un bar-motel à la sor­tie de Riv­ière-Bleue, le Cygne Blanc, j’ai décidé d’arrêter. J’avais pas le cœur de con­tin­uer, de pren­dre le croche pis que la mai­son appa­raisse, avec la grange, la forêt. Sam m’attendait au comp­toir. J’y ai com­mandé une bière, on a jasé. Entre les cris des deux-temps dans le park­ing, les rumeurs de la sci­erie, j’ai vu l’avenir. Il était aus­si irrévo­ca­ble que mon passé. C’est un livre de parole et de voy­ance. Il par­le de ce qu’on trans­met – des biens, des manières, des his­toires. Il par­le de la mal­adie et du deuil. Il dit la spo­li­a­tion du ter­ri­toire, du corps, le pil­lage en règle qui gou­verne nos vies et les relègue, après le tra­vail, dans le dernier temps, à l’ombre de la mort.