Mon corps se déficèle. Cha­cune de ses fibres s’échappe. Bien­tôt allégée, je pour­rai me pos­er sur la corde à linge, dehors, flot­ter dans la brise de l’été. L’odeur du vent — des gri­ottes fon­dantes, du miel, de l’herbe réchauf­fée par le soleil. Une si belle journée et pour­tant mon corps ne cesse de per­dre des morceaux. Il lui faudrait un filet de mains pour le recueil­lir, le recoudre. Je pense à ma mère par­tie dans ses idées, à mon père au tra­vail et à mes ami​.es courant comme moi vers un avenir encore trop flou pour y décel­er la lumière. Mon ven­tre m’appelle, un grand ver­tige le tra­verse, l’abîme. Le vider pour aller mieux. Le vider et libér­er au pas­sage la graisse des bras, des cuiss­es, des fess­es. Le vider et chercher à se ren­dre très près et très loin à la fois pour pou­voir peut-être se rem­plir à nou­veau. En abor­dant l’angoisse de manière sincère et sen­si­ble, ce roman veut par­ler de cer­taines douleurs qui, à vingt ans, coin­cent entre la chair et la peau étudiante.