Entre Mon­tréal et Abid­jan, « à l’ombre d’un rêve qui attend de devenir une ville », Corps sans organes met en scène deux amants foulant le bitume « au-dessus des ruines de la blancheur ». Avec Ana, incar­na­tion des femmes ren­con­trées hors du pays natal, le poète pose la ques­tion du devenir noir, s’arrachant la peau pour en libér­er la mémoire, cares­sant celle de l’amoureuse comme un pèlerin des cica­tri­ces désireux de « bap­tis­er chaque plaie de noms qui trahi­raient la nausée de [leur] passé le plus loin­tain ». En trois actes qui pren­nent par­fois l’apparence d’un chant choral, le recueil abor­de sans détour l’héritage colo­nial­iste, le poids immense qu’il inflige aux corps et aux mots, et en appelle à la poésie pour dénouer l’apprentissage de la race. Colométrie de l’intime et litanie de résilience, ce deux­ième recueil de Serge Agnes­san rap­pelle mag­nifique­ment que « tout reste à réécrire ».