Comédie est un roman d’amour. Il racon­te l’amour entre Nico­las et celle qui veut garder son nom secret. Roche, lui, ne sait plus com­ment ni à qui don­ner son amour. Il se dépense en querelles ter­mi­nologiques qui font rire ses amis pen­dant que son pro­pre cou­ple se détache. Il s’égare dans des aven­tures mémorielles et dans les méan­dres de la ville qui vieil­lit avec lui. Au plus fort de l’hiver, au terme de l’enchaînement des saisons où s’emmêlent les fron­tières entre la mort et la vie, un fan­tôme échappe un temps aux limbes de sa soli­tude ; au terme de ce roman, on aura peut-être appris, sinon à en rire, du moins à vivre avec la mort de Roche. Car Comédie se veut aus­si une sorte de fête. Une fête du lan­gage, de l’amour, de l’amitié et de la mort, une fête comme celles que l’on fai­sait lorsque l’on était religieux – inquié­tante, qui sépare du monde habituel dans lequel on aime s’oublier.