Alors que l’odeur du thé se répandait dans la pièce, j’ai eu l’étrange impres­sion que tout était lié, de la peine qu’on avait enfouie, bien enter­rée au creux de nos os, jusqu’à cette soli­tude destruc­trice qui nous minait aujourd’hui. — Pourquoi on fait ça, han Vin­cent ? À cause qu’on détru­it toute, tout l’temps ? C’est un hiv­er de grande, de froide soli­tude. Au bord de la petite baie Cas­couia, dans le chalet famil­ial lais­sé à l’abandon depuis des années, Sarah peine à se réchauf­fer. Pourquoi fuit-elle en avant, tête bais­sée, sab­otant toutes ses chances de bon­heur ? Pourquoi tente-t-elle de se punir d’une faute qu’elle n’a pour­tant jamais com­mise ? C’est ici, dans ce vil­lage du Sague­nay, que son père est mort dans des cir­con­stances trou­bles, alors qu’elle n’avait que onze ans. C’est ici qu’à trente-cinq ans Sarah essaiera de com­pren­dre. Et que, seule ou avec d’autres – son revenant de frère, ses voisins bien­veil­lants et ce petit garçon à la présence prov­i­den­tielle –, elle fini­ra par se recon­stru­ire. Porté par les voix de per­son­nages plus vrais que vrais, ce pre­mier roman plein de vie est le réc­it d’un sauve­tage, une ode à la sol­i­dar­ité et à l’esprit de communauté.